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Jean escondeu um sorrisinho estranho que não conseguiu reprimir. Mas esse tipo de argumento não se enquadrava na imagem de integridade do Sr. Greyquill. Era uma carta pronta para ser entregue a qualquer pessoa em público; em segundo lugar, não estava endereçada; em terceiro lugar, não estava assinada; e em quarto lugar, embora o conteúdo fosse aparentemente escrito com a letra do Sr. Lawrence, algumas pessoas escreviam, como Greyquill sabia, de forma tão maravilhosamente parecida que não havia razão para concluir, sem fortes evidências internas, que a carta que o Sr. Greyquill segurava fora escrita pelo Sr. Lawrence. Seja lá o que fosse, era certamente um rascunho a lápis de uma carta que havia sido copiada a tinta e sem dúvida despachada. Aqui e ali havia uma rasura a tinta, o que provava que havia sido copiada a tinta e corrigida em certos pontos pela caneta que a transcrevia. Ele não havia ido muito longe quando suas sobrancelhas, que, como ouvimos, expressavam inimitavelmente o aspecto de dois ratos brancos, arquearam as costas a um grau extraordinário, como se imitassem um gato quando enfurecido; sua boca assumiu a postura de um assobio; com os olhos fixos no lençol, ele parou e coçou a cabeça até quase deixar o chapéu cair na estrada.