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Era um pequeno brigue, e uma imensa, porém esfarrapada, bandeira britânica tremulava na ponta da carabina de sua vela de proa. Fora pintada de preto, mas a fricção de um oceano há muito tempo guardada, o turbilhão de mares prodigiosos que estavam prestes a naufragá-la, o calor escaldante dos sóis tropicais, as presas invisíveis do vento haviam desgastado tanto seus costados que ela estava salpicada de manchas de cores diferentes, como se sofresse de alguma doença que devastava navios de sua espécie quando a viagem era longa. Balançava cansadamente, como se seus velhos ossos estivessem desgastados, e cada vez que levantava o porão para o olho, revelava uma extensão de algas muito densas, longas, serpenteantes, arrastando-se, como as enormes protuberâncias semelhantes a enguias que balançam nas rochas negras na camada branca das ondas. A peça era tudo o que havia sido prometido e eles assistiram às cenas místicas com atenção absorta, comparando notas entusiasticamente nos intervalos em que a cortina estava abaixada, e quando terminou, eles saíram para a luz do dia com aquela sensação peculiar de irrealidade no mundo diurno que se segue a uma matinê fascinante.