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Sempre em frente, levemente, rapidamente: ora à vista do mar sem limites, ora mergulhando na planície, sem desânimo ou desânimo, ou qualquer outro sentimento além da determinação apaixonada de salvar a vida de um homem. Mas esse tipo de argumento não se enquadrava na imagem de integridade do Sr. Greyquill. Era uma carta pronta para ser entregue a qualquer pessoa em público; em segundo lugar, não estava endereçada; em terceiro lugar, não estava assinada; e em quarto lugar, embora o conteúdo fosse aparentemente escrito com a letra do Sr. Lawrence, algumas pessoas escreviam, como Greyquill sabia, de forma tão maravilhosamente parecida que não havia razão para concluir, sem fortes evidências internas, que a carta que o Sr. Greyquill segurava fora escrita pelo Sr. Lawrence. Seja lá o que fosse, era certamente um rascunho a lápis de uma carta que havia sido copiada a tinta e sem dúvida despachada. Aqui e ali havia uma rasura a tinta, o que provava que havia sido copiada a tinta e corrigida em certos pontos pela caneta que a transcrevia. Ele não havia ido muito longe quando suas sobrancelhas, que, como ouvimos, expressavam inimitavelmente o aspecto de dois ratos brancos, arquearam as costas a um grau extraordinário, como se imitassem um gato quando enfurecido; sua boca assumiu a postura de um assobio; com os olhos fixos no lençol, ele parou e coçou a cabeça até quase deixar o chapéu cair na estrada.