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"De qualquer forma, Mose, não fique aí pensando em nada, senão as traças vão fazer ninho na sua cabeça. Se não conseguir cantar em breve, pode trazer uma xícara de chá para a Srta. Gordon e o Sr. Eliot, e não esqueça a Betty e a sua mãe." Por algum tempo, depois de fechar a faca e o garfo, sentou-se à mesa, protegendo a testa com a mão, o cotovelo apoiado, e sua atitude era de profunda reflexão. A alguém que conhecia sua história, apresentou uma imagem para ser guardada na memória. A noite se aproximava, embora ainda não tivesse chegado, mas sua sombra já cobria o navio, e três ou quatro estrelas, como pequenas bolas de mercúrio, corriam de um lado para o outro através dos brilhantes vidros negros da claraboia. O zumbido de uma brisa constante nas mortalhas robustas, nas harpas, no tamborilar oco de muitas velas soava como os acordes de um órgão abafados ao ouvido pelas paredes da igreja que o abrigava. O estrondo baixo da onda que passava pelo navio era tão constante quanto o acompanhamento do concerto de rangidos, solavancos, choques nas anteparas, no poste do leme e nas fortes amarras.