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jogo paganteMaurice Keeler, pálido, de olhos fundos e miserável, estava sentado em um banquinho do lado de fora da porta, sob o sol da manhã. Perto dele, sentava-se sua mãe, descascando batatas, seu corpo corpulento obscurecido por uma trepadeira de glicínia. O que Maurice havia suportado durante suas duas semanas com sarampo, ninguém sabia além dele. Seus dias tinham sido solitários, cheios de remorso por ter nascido para causar problemas e cuidados às pessoas; suas noites, mais longas até que os dias. Pesadelos horríveis o haviam roubado do sono. O fantasma do Velho Scroggie o visitava quase todas as noites. Os ladrões de Twin Oaks, gigantes feios e peludos armados com forcados em brasa, o amarraram a uma árvore e incendiaram seus pés. De que adiantava lutar ou gritar por socorro? Até Billy, seu amigo mais querido, havia se sentado e rido com todas as bocas de suas oito cabeças de sua dor. É claro que ele havia acordado para descobrir que tudo aquilo não passava de sonhos; mas para um menino os sonhos são muito semelhantes à realidade.

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